“Una noche de insomnio y otra, y otra…”.
El vaho de sus propias palabras se confundía con la espesa niebla que envolvía su particular cementerio de sueños rotos.
Ya había estado allí muchas veces, desde la noche en que desapareció Daniela.
“Otra noche de insomnio… pero juro que será la última”.
Trató de esculpir en su mente un epitafio acorde para ese réquiem de las noches en blanco, tal y como le iba dictando su subconsciente.
Pero solo se le ocurrieron cuatro palabras: “Ya no puedo más”
Dispuesto a deshacerse de ellas, recogió las sobras de su etéreo equipaje: tres malas ideas, dos desilusiones y una pobre excusa.
Todavía con el amargo sabor de esas tres últimas pastillas, se quitó los zapatos, sin prisa, y antes de lanzarse al vacío de su cama, rompió en pedazos la tarjeta de su psicoanalista.
Todavía con el amargo sabor de esas tres últimas pastillas, se quitó los zapatos, sin prisa, y antes de lanzarse al vacío de su cama, rompió en pedazos la tarjeta de su psicoanalista.
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